Тот, кто пишет стихи, лжет не меньше, чем все остальные. 
Пережеванный слог я сквозь зубы харкну на асфальт: 
Желчь безумных идей, неумелые рифмы больные, 
Бред видений ночных, бытия каждодневного смрад. 

Я глазею в окно, как листаю с картинками книжку: 
Вот, отбившись от своры, рыжий пес под забором дрожит, 
Вот у пса отобрал кость оборванный, грязный мальчишка – 
Ведь ему, как и псу, надо как-нибудь день пережить. 

Сколько водки ни пей, все одно, не заглушишь досаду! 
Сколько лоб ни калечь о полы новомодных церквей, 
За душою твоей из прекрасного райского сада 
Светлый ангел летит по прямой, только черти быстрей! 

Распахнулися двери объектов новейшей культуры – 
Образцовых столовых, борделей, ночлежных домов… 
Едет барин! На МКАДе железной стеной встали фуры, 
С воем мчится кортеж в окружении верных ментов. 

Ожиревший чиновник трясет золотым телефоном. 
Девяностых братва оказалась честнее, чем он – 
Ведь бандиты блюли хоть какие-то волчьи законы, 
Этот клал на людской, на бандитский и Божий закон. 

Постигая уют и покой меблированных комнат, 
Где халявным бухлом под завязку набит минибар, 
Средь потасканных женщин прекрасных, нетрезвых и знойных, 
Вспоминать о душе – все равно, что мочиться в пожар… 

Узколобая мудрость глаголет из старого кресла, 
Здравым смыслом она именует обычный испуг. 
Жить тревожно, обидно до слез, тошно, неинтересно… 
И темнеет в глазах, и усталость навалится вдруг. 

Нашей жизни цена – три червонца по меркам Иуды, 
А высокой Любви – в день базарный не больше рубля… 
Удивляюсь тому, как по жизни все просто и грубо 
И паяцы, порой, поднимаются в ранг короля. 

Под восторженный визг неуемный тандем продолжает, 
Как Сусанин, страну по болоту по кругу водить… 
Патриоты шипят, что Отчизну враги окружают... 
Не хватает ума, сил и времени их рассудить! 

Современным аскетам охота помногу и сразу, 
А борец за права от мозгов оттирает кастет, 
Перепуталось все, телевизор затмил людям разум, 
Он отныне для нас и свобода, и правда, и свет! 

Славьтесь, люди искусства! Вы всех, безусловно, полезней – 
Заказные поэты, художники, прочий бомонд! 
Может быть, работяга, услышав слезливую песню, 
Этим вечером спьяну соседу башку не свернет, 

Может быть, он сегодня жену не прибьет сковородкой, 
С тещей кухонный нож не использует, как аргумент, 
На работе начальнику в печень не сунет отвертку… 
И в дремучей душе загорится спасительный свет!... 

Смех придворных шутов безразличен, как рокот мотора, 
Гулко колокол бьет в новостями промытой башке, 
Мы уходим в себя и не ждите – вернемся не скоро, 
Чтобы снова плодиться, бухать и растить ВВП. 

Где великий потоп, что изжогу зальет в полной мере?! 
Где же сера с небес?! Трибунал, что немедля раздаст 
Всем сестрам по серьгам, а братьям по крестам и по вере?! 
Антисептик, что Землю продезинфицирует враз?! 

В изобилье жратвы захотелось вам зрелищ – так нате! 
Я стою перед вами – вы мне ничего не должны… 
Тот, кто пишет стихи – он, по-своему, тоже предатель, 
И слова черной рвотой стекают на ваши умы! 

Тот, кто пишет стихи, тоже нехристь, подлец и предатель, 
И слова черной рвотой стекают на ваши умы!