Павел Карачин Алина Юдаева Александр Дороньев-Пережеванный стих

Тот, кто пишет стихи, лжет не меньше, чем все остальные. 

Пережеванный слог я сквозь зубы харкну на асфальт: 

Желчь безумных идей, неумелые рифмы больные, 

Бред видений ночных, бытия каждодневного смрад. 



Я глазею в окно, как листаю с картинками книжку: 

Вот, отбившись от своры, рыжий пес под забором дрожит, 

Вот у пса отобрал кость оборванный, грязный мальчишка – 

Ведь ему, как и псу, надо как-нибудь день пережить. 



Сколько водки ни пей, все одно, не заглушишь досаду! 

Сколько лоб ни калечь о полы новомодных церквей, 

За душою твоей из прекрасного райского сада 

Светлый ангел летит по прямой, только черти быстрей! 



Распахнулися двери объектов новейшей культуры – 

Образцовых столовых, борделей, ночлежных домов… 

Едет барин! На МКАДе железной стеной встали фуры, 

С воем мчится кортеж в окружении верных ментов. 



Ожиревший чиновник трясет золотым телефоном. 

Девяностых братва оказалась честнее, чем он – 

Ведь бандиты блюли хоть какие-то волчьи законы, 

Этот клал на людской, на бандитский и Божий закон. 



Постигая уют и покой меблированных комнат, 

Где халявным бухлом под завязку набит минибар, 

Средь потасканных женщин прекрасных, нетрезвых и знойных, 

Вспоминать о душе – все равно, что мочиться в пожар… 



Узколобая мудрость глаголет из старого кресла, 

Здравым смыслом она именует обычный испуг. 

Жить тревожно, обидно до слез, тошно, неинтересно… 

И темнеет в глазах, и усталость навалится вдруг. 



Нашей жизни цена – три червонца по меркам Иуды, 

А высокой Любви – в день базарный не больше рубля… 

Удивляюсь тому, как по жизни все просто и грубо 

И паяцы, порой, поднимаются в ранг короля. 



Под восторженный визг неуемный тандем продолжает, 

Как Сусанин, страну по болоту по кругу водить… 

Патриоты шипят, что Отчизну враги окружают... 

Не хватает ума, сил и времени их рассудить! 



Современным аскетам охота помногу и сразу, 

А борец за права от мозгов оттирает кастет, 

Перепуталось все, телевизор затмил людям разум, 

Он отныне для нас и свобода, и правда, и свет! 



Славьтесь, люди искусства! Вы всех, безусловно, полезней – 

Заказные поэты, художники, прочий бомонд! 

Может быть, работяга, услышав слезливую песню, 

Этим вечером спьяну соседу башку не свернет, 



Может быть, он сегодня жену не прибьет сковородкой, 

С тещей кухонный нож не использует, как аргумент, 

На работе начальнику в печень не сунет отвертку… 

И в дремучей душе загорится спасительный свет!... 



Смех придворных шутов безразличен, как рокот мотора, 

Гулко колокол бьет в новостями промытой башке, 

Мы уходим в себя и не ждите – вернемся не скоро, 

Чтобы снова плодиться, бухать и растить ВВП. 



Где великий потоп, что изжогу зальет в полной мере?! 

Где же сера с небес?! Трибунал, что немедля раздаст 

Всем сестрам по серьгам, а братьям по крестам и по вере?! 

Антисептик, что Землю продезинфицирует враз?! 



В изобилье жратвы захотелось вам зрелищ – так нате! 

Я стою перед вами – вы мне ничего не должны… 

Тот, кто пишет стихи – он, по-своему, тоже предатель, 

И слова черной рвотой стекают на ваши умы! 



Тот, кто пишет стихи, тоже нехристь, подлец и предатель, 

И слова черной рвотой стекают на ваши умы!