ИНТЕРСЕКТ-Он Пишет

        Мы все порой пишем не то, о чем думаем…



Он пишет,

                     что дожди стучат по крышам

И стало меньше теплых ясных дней.

Ну почему он не возьмет и ей так просто не напишет,

Что он все время думает о ней,

Что он все время думает о ней.



Он пишет,

                     что зима в затылок дышит.

Деревья сняли желтое рванье.

Ну почему он не возьмет и ей при этом не напишет,

Что в городе так пусто без нее,

Что в городе так пусто без нее.



Он пишет,

                     что не ждет подарков свыше

И от проблем житейских не до сна.

Ну почему он не возьмет и ей вдобавок не напишет,

Что и во снах его одна она,

Что и во снах его одна она.



Он пишет,

                     что в душе скребутся мыши,

Что зеркала не любит за вранье.

Ну почему он не возьмет и ей всю правду не напишет,

Что в отраженьях видит лишь ее,

Что в отраженьях видит лишь ее.



Он пишет

                     в прозе и четверостишьи.

Подчас тоскливей, а подчас нежней.

Ну почему он не возьмет и ей о главном не напишет,

Что он все это посвящает ей,

Что он все это посвящает ей.