Андрей Бузуев-Живи

За часом час, за годом год

играем жизнь, как стопку нот,

не видя следующий лист.

Оркестр идет, идет вперед,

и рядом гений, и урод,

и барабанщик, и солист.

Бывает, полночью глухой или с утра

надоедает эта глупая игра,

жестокая игра,

и вдруг покажется, что нечего ловить...

Только что-то зашипит в твоей крови:

"Живешь? Живи... Живешь? Живи..."

Мотив избит, мотив не тот.

Тупой тупит, а умный пьет.

И все - не то, и все - не так.

И кто-то там, в восьмом ряду,

вообще дудит не в ту дуду -

Подлец, герой или дурак.

А капельмейстеры, сменяясь дважды в час,

От первой цифры снова заставляют нас

Играть весь этот джаз.

И вдруг захочешь на педали надавить...

Только что-то зарычит в твоей крови:

"Живешь? Живи... Живешь? Живи..."

Но вдруг меж грохота сапог

взовьется скрипки голосок,

да так, что кругом голова!

Гитарным рифом старый друг

поддержит неокрепший звук,

а ты придумаешь слова.

И, может быть, чуть-чуть понятней станет, брат,

зачем с утра до ночи, с ночи до утра

слагается Игра,

и почему так сложно нам остановить

этот голос, что звенит у нас в крови:

"Живешь? Живи... Живешь? Живи..."